Poemswithnames @poemswithnames · 27 de fev. de 2019

cigarro

Nossa espécie é o fumante e o próprio objeto do vício. Acomodado num lugar qualquer, o homem traga a si mesmo e se põe aceso entre os dentes. As faíscas de sua complexidade o incendeiam meio a fumaça de pensar sobre a própria existência. Seus fótons o guiam nesse eterno "morre e vive" proporcional ao gozo de se sugar. No fim, o que se é não se encontra nos livros, portanto, é a única coisa que se pode ensinar. Ensine. Permita-se. Fume.