As Catedrais que Habitam Minha Carne
1 Todas as células do meu corpo aprenderam a pronunciar o seu nome como antigos monges aprendiam a entoar cânticos sob o frio das catedrais esquecidas. Não houve escolha. A sua existência atravessou a matéria que me compõe com a solenidade de um sino fúnebre, e desde então nenhuma parte de mim nasceu verdadeiramente livre. Há um castelo em ruínas erguido sob a minha pele. Suas muralhas são feitas de lembranças que o tempo tentou derrubar, mas apenas cobriu de hera. Os corredores permanecem vazios, atravessados por ventos que carregam o perfume distante das primaveras que morreram antes de florescer. Nos vitrais partidos repousam fragmentos daquilo que um dia chamamos de futuro, e cada pedaço de vidro devolve um reflexo diferente de alguém que já não reconheço como eu. O corpo possui sua própria liturgia. Enquanto as noites envelhecem, pequenas vidas silenciosas abandonam minha carne como velas que se apagam diante de um altar abandonado. Outras surgem delicadamente, frágeis como neve pousando sobre lápides antigas. Nascem puras, sem memória alguma. Mas encontram você. É como se cada célula recém-criada atravessasse um corredor revestido por espelhos escurecidos, onde todas as superfícies refletissem apenas a mesma ausência. Antes mesmo de conhecerem a luz do mundo, elas já carregam a sombra do seu nome gravada em seu íntimo, como uma inscrição esculpida por mãos invisíveis na pedra de um túmulo. Desde então compreendi que a memória não vive na mente. Ela constrói catedrais dentro da carne. E em cada uma delas repousa um altar onde o silêncio celebra missas para tudo aquilo que jamais retornará. Às vezes caminho por florestas cobertas de névoa que talvez existam apenas dentro de mim. Os galhos entrelaçados escondem um céu permanentemente cinzento, enquanto corvos desenham círculos lentos sobre árvores antigas, como guardiões de segredos que sobreviveram aos séculos. O vento atravessa as folhas secas com uma voz semelhante à dos nomes esquecidos.
Guilherme Daniel
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