Se manter seu olhar atento vai perceber:
ao seu redor existem pessoas iguais a você;
Pessoas perdidas tentando se encontrar, nadando até a superfície para não se afogar;
Tentando de qualquer forma respirar, lutando contra toda a densidade que insiste em lhe puxar para o fundo do seu próprio mar;
Prefiro acreditar que o melhor a se fazer é aprender a nadar pois cada vez que levar um caldo do mar, você não vai se deixar levar;
Vai tirar o caos pra dançar;
De perto vai conseguir enxergar e quem sabe lá no fundo, se encontrar.
"Desista de desistir, descanse e recomece"
;
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A poesia, por ser o simples ato de viver e ser capaz de apreciar a vida, não é nada exclusiva
É minha, é sua, é nossa, de qualquer um que ousa parar para observar
É tão abrangente que até mesmo na correria do cotidiano todas coisas coisas que passam despercebidas ainda assim são poesia, basta olhar e mesmo que você não enxergue, ainda estarão lá
Eu vivia em função do extraordinário, da beleza exuberante, em busca de pedras preciosas para colocar no meu arsenal de coisas raras, perfeitas
Me encontrei no cotidiano, observando os pássaros nos fios de energia cantando
O movimento que a árvore faz quando o vento a tira pra dançar
O sol aquecendo a minha pele
A pessoa que não consegue se expressar
E eu a que observa, sem se tocar que pode estar sendo inconveniente mas que mesmo assim não deixa de olhar pois não há nada mais bonito que a poesia do nosso dia a dia.
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No início da minha vida (no despertar da consciência mesmo, onde me enxerguei como individuo singular) eu acreditava fielmente que a poesia era algo paranormal
Acreditava que poesia era algo tão surreal que não pertencia a qualquer um, apenas a alguns (poucos) escolhidos a dedo para expressar aquilo que existe de belo dentro de si
A poesia pra mim sempre foi o sumo da minha essência, apenas o liquido resultante da extração de quem eu sou
E não estou errada
Realmente a poesia é algo surreal e belo
Mas também é feio, não expressamos só o que há de bonito em nossas vidas, afinal: o quão bonito pode ser a raiva?
Viu? Poesia não é só romance.
Poesia é sentimento expressado em sua maior vulnerabilidade e nem sempre são palavras, as vezes é o simples ato de ir ao parque colher amoras e saboreá-las entre gargalhadas
Hoje a poesia (pra mim) é viver. Em seu máximo, mastigando lentamente na intenção de extrair e digerir aquilo que a vida tem para te entregar, para te ensinar
Gostaria de escrever uma poesia com rimas, tal qual o Soneto de Fidelidade de Vinicius de Moraes, mas poesia também é desabafo, é pensamento e esses são os meus
Essa é a minha poesia, é isso o que existe dentro do meu ser.
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Sou como a música;
Minha melodia repleta de sentimentos preenche o espaço vazio entre as minhas palavras...
As vezes, sou composta por tons suaves e palavras doces;
Constantemente me transformo em um completo silêncio com apenas a minha voz interior dizendo tudo o que penso;
Em outros momentos minha melodia vira melancolia, derrete e sai se arrastando pelos lugares procurando por olhares pra poder se derramar, quase como o amor líquido rodopiando em uma taça de vinho esperando a chance de respingar só para ser contemplada por um olhar.
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Uma pena que você precisou ir embora para que eu pudesse descobrir que o amor não é romântico;
Não te amo como homem, parceiro e romancista, te amo como um igual que carregou tristezas e anseios, que sofreu escondido e estava perdido.
Você não foi exemplo, com certeza possui um bom coração mas não foi santo, tão pouco livre, mas foi.
Esteve aqui, sofreu aqui, sentiu aqui, chorou aqui e viveu aqui.
Como eu poderia não desejar que esse amor durasse a ponto de ao menos tentar de certo modo eternizar aquilo que deveria ter sido bom?
Talvez uma superação de erros, uma vida com sentidos e a coragem de ser imperfeito.
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Você não foi como outra pessoa que em uma conversa eu descobri vulnerabilidade, a sua vulnerabilidade eu só descobri quando era tarde.
Olhei no site da funerária e estava lá:
(Seu nome escrito por extenso)
2001-2022
29 de agosto de 2022 para ser mais específica
Velório a partir das 16h00
Você morreu no dia 28 mas falou comigo na manhã do dia 27
Dei risada, como assim você tinha namorada?
Dei risada, você me enganou e ela também foi enganada
Dei risada, havia sido descoberto e é isso que você merece, dei risada
Você se matou e acabou a graça.
Não tem mais graça, agora existe apenas a compaixão que apelidei carinhosamente de amor pra que pudesse se encaixar na minha pergunta:
O que é o luto se não o amor que se perdura?
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Hoje eu estou aqui sentada em meu quintal e admirando a grandeza que é o céu, admirando sua beleza em abundância.
• Admirar o céu;
• As árvores;
• O mar;
• Os animais;
• Colher amoras.
Esses são alguns dos meus motivos pra não cometer suicídio, queria que tivesse sido um dos seus.
• O amor de mãe;
• A coragem de não ser perfeito;
• O cantar dos pássaros;
• O ronronar de um gato;
• Ficar vulnerável;
• Dar boas risadas;
• E até mesmo chorar quando estiver triste.
Vale a pena viver tudo isso.
Fiquei triste quando a professora levou seus 77 motivos para não cometer suicídio, uma só pessoa foi capaz de encontrar 77 motivos para viver e mesmo assim nenhum desses motivos te fizeram ficar.
Me pergunto mais uma vez: a morte se supera?
Eu tenho passe livre pra te amar?
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O que é o amor?
De forma romântica eu não o amei.
Realmente faz sentido que o luto seja o amor que fica aqui na terra, aquele que não vai embora nem com a morte.
A morte se supera?
Se o luto é o amor que perdura aqui na terra, me parece ser um dos únicos sentimentos que mantém as pessoas vivas.
Mesmo que dentro de nós.
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Quando fecho os meus olhos, visito o passado, onde você não havia me atravessado; olho para trás e vejo a menina que caminhou comigo por tanto tempo.
Hoje, ela mora em um lugar especial ao seu lado.
Abro os olhos e vejo quem me tornei e como me transformei com tudo o que você deixou quando me atravessou.
Portanto, quando meu olhar estiver la na frente, fincarei meus pés no presente.
Eu sei que o solo é fértil e lágrimas são sementes que escorrem dos olhos da gente, brota no coração e floresce com a vontade de não viver em vão.
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Não posso deixar de me derramar
Sentindo o líquido que escorre do rosto na boca e me perguntando se sentimento tem gosto de mar
