Fim de noite
Sete anos de poesia, e ainda assim não te fiz minha. Perdão pela insistência — eu não enxerguei o limite da minha própria prepotência. Talvez eu tenha lido errado o teu amar. Quem me dera fosse verdade, quem me dera não tivesse sido amor pela metade. Será que você sabia o tamanho do que eu sentia? Será que sentia mesmo tudo o que dizia? E no fim, deixamos tudo se apagar, até virarmos só um verso perdido nessa trágica poesia.
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