Transe
Avassaladoras são as paixões. Tantas boas, tantas más, oriundas da juventude, da serenidade dos dias de rebeldia que findaram. Saudades do sentir-se louco, da ansiedade e do desprazer da rejeição. De estripar o cérebro ao imaginar que noutro dia haveria contemplação. A veria, de modos, jeitos, simpatias, descrente de que o fim de tudo tardaria. Implacável é o tempo. Miríade de reminiscências: deixa ver, deixar ser, deixa ausência. Deixa-se enganar. As paixões se foram, quietas, acreditando que um dia, por certo, saberiam amar.
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