Há quem conte estrelas no céu cintilante, há quem se encante com o mar reluzente; eu, porém, descobri algo muito maior: Deus fez da mulher Sua poesia mais eloquente.
Não a desenhou às pressas, nem a criou por acaso. Caprichou em cada detalhe, em cada sorriso, em cada traço.
Fez dos olhos um horizonte onde o amanhecer gosta de morar; e do brilho de seu sorriso, um novo motivo para o mundo sonhar.
Carrega no peito a coragem que enfrenta a dor sem desistir, e, mesmo quando a alma chora, encontra forças para sorrir.
É jardim que, mesmo ferido, insiste em voltar a florir; é primavera vestida de gente, ensinando o inverno a partir.
Sua voz acalma tempestades, seu abraço silencia a aflição; quem encontra um carinho sincero guarda para sempre essa canção.
Há beleza em sua doçura, há grandeza em seu coração; até o silêncio que ela guarda transborda delicada emoção.
Transforma paredes em lar, instantes em eternidade;
espalha esperança por onde passa com singela simplicidade.
Se a lua pudesse escolher quem refletisse o seu clarão,
talvez pedisse emprestado o brilho do seu coração.
Se a primavera tivesse um rosto, certamente seria o seu;
e se a poesia ganhasse vida, caminharia sob o céu.
Quando Deus moldou a mulher, o tempo pareceu parar;
o universo inteiro silenciou só para vê-Lo criar.
Não economizou ternura, nem amor, nem esplendor;
pintou cada detalhe da alma com as tintas do Seu amor.
Talvez por isso a mulher não tenha vindo apenas para existir.
Veio para inspirar, acolher, ensinar e florir.
E sempre que uma mulher sorri com sinceridade e gratidão,
o mundo inteiro ganha um verso, e Deus assina mais uma canção.
Pois algumas obras são tão belas que desafiam qualquer definição;
não nasceram somente para serem vistas, mas para despertarem admiração.
E enquanto houver uma mulher espalhando bondade onde passar,
haverá motivos suficientes para a poesia nunca deixar de rimar.
- Allan Wallace 🌹
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Que a lei se curva à prata em sua dança,
E vende a honra à vil negociância,
Promete ao pobre vã governança,
Mas só reparte a própria herança.
Nas feiras sobra fruta em decadência,
Que ao chão apodrece na indiferença,
Enquanto o lar mendiga sobrevivência
E bebe a lágrima da paciência.
Pregam virtude em alta eloquência,
Mas servem lucro em fria conferência,
Jejuam só por vã aparência,
Negando ao órfão a providência.
Ó pátria cega em dourada elegância,
Que chama ordem à desigual balança,
Se um come em luxo e outro em andança,
Não há justiça — há só distância.
E quando a noite cala a vizinhança,
Ecoa o estômago em triste lembrança:
Que a fome não é obra da temperança,
Mas fruto humano da ganância.
- Allan Wallace 🌹
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Sou assim
ou fui ficando
depois de tanto tentar?
Sou quieto
ou cansei de falar
e não ser ouvido?
Sou forte
ou só nunca tive escolha
de ser fraco?
Sou frio
ou me ensinaram
que sentir demais machuca?
Gosto de ficar sozinho
ou aprendi
que esperar dos outros dói mais?
Sou difícil
ou profundo demais
pra quem nunca quis entender?
Sou vazio
ou cheio
do que precisei engolir?
Talvez eu não seja ruim.
Talvez eu só seja
o que sobrou
de tudo o que não cuidaram.
- Allan Wallace 🌹
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Eu não tenho culpa,
foi toda sua culpa,
de surgir no meu dia
feito luz que nunca oculta.
Foi sua a culpa, sim,
do meu sorriso escapar,
porque naquele seu jeito
moram mil formas de encantar.
Eu não tenho culpa alguma
se meu verso te procura;
é que seu riso ilumina
até a noite mais escura.
Se o meu peito se agita
quando sua voz repousa,
foi sua a culpa secreta
por tornar a vida tão gozosa.
E se este poema insiste
em rimar com o seu nome,
não é obra minha —
é sua culpa que consome.
- Allan Wallace 🌹
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A poesia não me pediu flor,
nem palavra bonita pra disfarçar dor.
Só pediu coragem na hora errada
p'ra dizer o que sempre calei na madrugada.
Nem todo verso nasce arrumado,
alguns vêm quebrados, mal respirados.
Rima falha, pulso torto,
coração falando mais alto que o próprio conforto.
Tem poema que arde e não quer curar,
tem verdade que não dá pra enfeitar.
Tropeça na boca, sai sem querer,
mas ainda é poema — só por doer.
Beleza não mora no som perfeito,
mora no peso apertando o peito.
No que escapou sem pedir licença,
no que ficou depois da consciência.
Poesia não cobre, não ameniza a queda,
é o que sobra quando a alma não veda.
Se for sincera, crua e inteira,
já vale mais que qualquer coisa bela.
- Allan Wallace🌹
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Palavras, palavras, palavras,
Palavras nascem.
Palavras crescem.
Palavras correm.
Palavras param.
Palavras brilham.
Palavras apagam.
Palavras unem.
Palavras separam.
Palavras curam.
Palavras ferem.
Palavras cantam.
Palavras choram.
Palavras lembram.
Palavras esquecem.
Palavras constroem.
Palavras destroem.
Palavras guiam.
Palavras confundem.
Palavras libertam.
Palavras prendem.
Palavras mentem.
Palavras revelam.
Palavras queimam.
Palavras gelam.
Palavras inspiram.
Palavras cansam.
Palavras voam.
Palavras pesam.
Palavras vivem.
Palavras morrem.
Palavras começam.
Palavras terminam.
Palavras partem.
Palavras voltam.
Palavras somem.
Palavras ficam.
Palavras mudam.
Palavras resistem.
Palavras se repetem.
Palavras se reinventam.
Palavras criam mundos.
Palavras destroem impérios.
Palavras abrem portas.
Palavras fecham corações.
Palavras são ponte.
Palavras são abismo.
Palavras são armas.
Palavras são cura.
Palavras silenciam.
Palavras ecoam.
Palavras se perdem.
Palavras retornam.
Palavras tocam.
Palavras afastam.
Palavras são vento.
Palavras são pedra.
Palavras se calam.
Palavras gritam.
Palavras se escondem.
Palavras se revelam.
Palavras começam histórias.
Palavras encerram capítulos.
Palavras atravessam o tempo.
Palavras ficam para sempre.
Palavras...
- Allan Wallace 🌹
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No cemitério do silêncio repousam
As palavras que jamais extravasaram,
Escondidas na sombra dos pensamentos,
Sussurros perdidos, encontros mal lembrados.
Ali jazem as frases não proferidas,
Amores confessos, promessas idas,
Palavras de consolo, tão necessárias,
Murmúrios de carinho para almas solitárias.
Oh! Palavras esquecidas que habitam no cemitério,
Onde o eco da verdade jamais foram ouvidos,
Nessa terra soterrada pelo receio,
Descansam os segredos e seus medos.
Palavras amordaçadas, prisões mentais,
Guardiãs do passado em duros cristais,
Presas nos versos inacabados da vida,
Emerge a poesia negra e desvalida.
Silenciosas lápides marcam cada sentença,
Exposição muda à frieza da indiferença,
Histórias enterradas no solo da conscientização,
A dor latente buscando a sua redenção.
Ó, pobre poeta e cronista sem caneta e tinteiro!
Tua língua outrora afiada geme cultivando arrependimento.
Minhas orelhas ansiosas aguardam teu tremor vocal,
Mas aqui encontram-se no túmulo fundo, palavra nunca dita, mortal.
- Allan Wallace 🌹
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Hoje acordei sem querer,
com ressaca no coração,
jurei amar pra valer,
mas casei foi com a solidão.
Prometi flores na mesa,
vish, mas só trouxe pinga e pão,
a noiva fugiu de surpresa,
levando até o meu colchão.
O padre disse: “Aceita?”
e eu gritei: “Mais uma dose!”
A aliança virou careta,
no dedo virou… uma rosé.
E entre lágrimas e piadas,
eu danço valsa com a agonia,
minha vida é festa estragada,
um casamento com a melancolia.
- Allan Wallace 🌹
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O romântico morreu.
Não foi acidente,
foi assassinato lento
pela pressa, pela indiferença,
pela carência de verdade.
Flores foram trocadas por emojis,
abraços substituídos por likes,
beijos viraram figurinhas,
promessas, apenas status temporários.
Ele entregava o coração inteiro,
recebia silêncio,
desprezo,
piadas.
Chamavam de fraco por sentir,
mas fraco é quem foge do amor,
quem tem medo de ser humano,
quem prefere o vazio da tela
à vertigem de um olhar sincero.
O romântico morreu,
e ninguém chorou.
Porque chorar exige presença,
e a presença virou luxo.
Hoje, o amor é rápido, descartável,
feito plástico que se joga fora.
Quem insiste em amar de verdade
é tratado como louco,
como fardo,
como peça antiga em museu.
E assim, sem alarde, sem barulho,
sepultaram o último romântico.
Não em caixão de madeira,
mas no esquecimento de uma geração
que já não sabe mais amar.
- Allan Wallace 🌹
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Era poema, mas virou desabafo
Comecei rimando bonito,
mas não tenho mais paciência pra isso.
A verdade é que eu tô cansado.
De fingir calma, de sorrir no automático,
de transformar dor em metáfora.
Não é flor, não é céu estrelado,
é vazio.
É raiva guardada,
é nó na garganta que nunca desata.
As palavras escapam tortas,
não cabem em versos alinhados.
Quem disse que vida é métrica?
Quem disse que dor precisa rimar?
Era pra ser poema,
mas saiu verdade.
Saiu grito, saiu peso.
Saiu o que eu escondo quando rio.
E quer saber?
Talvez seja isso mesmo:
a poesia não precisa ser bela,
precisa ser honesta.
E eu tô sendo.
- Allan Wallace🌹
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