Mow Canela 🤍🤎 @Yasmin1212 · 2 de out.

Aquarela na pele

O teu ateliê cheirava a papel molhado e pigmento fresco. As grandes janelas abertas deixavam entrar a brisa da noite, mas o verdadeiro perigo estava na tua mão trêmula que largou o pincel de cerdas macias para tocar o meu quadril. Tu não querias pintar o papel; querias me traduzir em cor. Na mesa de madeira, entre pratos de cerâmica e godês cheios de água, tu me sentaste devagar. O toque do teu dedo molhado em tinta diluída no meu pescoço foi o traço inicial, um arrepio frio que acendeu o meu corpo. A água escorria entre os meus seios, e tu, com a boca, seguia cada gota como quem bebe a própria obra. Rendida ao teu ritmo, puxei-te pelo colarinho, sentindo a tua respiração desordenada contra a minha. De costas para a janela, entreguei-me à tua fúria contida. O roçar das tuas mãos, cheias de pigmento e desejo, deixava marcas de carmim e azul-escuro nas minhas coxas, transformando a minha pele no teu papel mais valioso. O movimento dos nossos corpos fazia a mesa estalar, derramando os copos de água sobre o chão de madeira. O ritmo era fluido, contínuo, como a tinta que se espalha sem pedir licença. Tu me seguravas com força, os teus olhos cravados nos meus, devorando cada suspiro, cada contorção, misturando o meu suor com a tua cor em uma dança profana. E quando a onda do orgasmo explodiu, foi um borrão perfeito de sensações, um tremor que nos fundiu em um só tom. O teu gemido rouco, abafado no meu ombro, foi a tua assinatura no meu corpo quente e marcado. Ficamos ali, sem pressa, enlaçados no meio das folhas espalhadas e da tinta diluída. A água e o suor lavavam aos poucos os pigmentos, mas a certeza daquele momento continuava desenhada em mim.