Sem título
Há dois invernos a tinta secou na mesa. Há três tentei a calmaria. Há quatro o pranto desaprendeu teu nome. Perco a conta dos dias. Finjo a compostura do mais lúcido dos homens enquanto cultivo, sob as costelas, um amor sepultado vivo.
Há dois invernos a tinta secou na mesa. Há três tentei a calmaria. Há quatro o pranto desaprendeu teu nome. Perco a conta dos dias. Finjo a compostura do mais lúcido dos homens enquanto cultivo, sob as costelas, um amor sepultado vivo.
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