Apenas A Palavra
Na casa... há uma folha e um lápis, sem borracha, se acha algo para pôr sobre, relaxa, na sua caixa essa dor se encaixa. Vai, vai pintar o nada, vira e abaixa... veja se embaixo não tem bolacha. Se vir o vazio, descreva uma taxa, esculacha a fome e ela desengraxa. Tua estante nem tem uma faixa, agacha a madeira, te olha e te rebaixa, é mudo, surdo, cara cabisbaixa... calma é a língua do mundo no canto da sala, a vala se cala na voz e ela rala... cíclica escrita na fita que o papel cita... ser o universo de escrita que é você.
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