Náthy @NathBean · 1 de jul. de 2023

Morte

Fevereiro, 22, 2023 - Segunda Prosa

Ele nunca soube se a necessidade de existir, em contrapartida com a sensação de inexistência, era o que o matava ou ainda o mantinha vivo. O sangue ainda corrente em seu corpo não passava de um caminho vivo que percorria para os demais, meros incógnitos. Viver o crucificava, e sentia que a ferida de sua existência tornara-se o cordeiro que absolvia seus pecados. Enquanto a dor fosse sua salvação, o egoísmo em subsistir para ele próprio já não o levaria até o inferno. Mas pensar nele mesmo nunca foi o sinônimo; Já não vivia para si e muito menos conhecia sua identidade, que não fosse o que via no espelho: um rosto cadavérico buscando se encaixar em algum túmulo onde lhe sucedesse descanso. Mas estava sozinho. Outra vez. "Tarde demais", foi o que disse um pouco antes da sua primeira morte. Aprenda com a vida; são diversas as mortes que se iniciam com pequenas pontadas na couraça denominada de pele. A última e mais fatal é a da alma. Enquanto procurava uma cova em sua solidão, ele se perguntava se era essa a mais indolor.