A poesia é a obra de arte do poeta.
E como água pra alma sedenta,
ela a ele se apresenta, tal qual inspiração a um grande pintor.
Sem prévio aviso, é o mais organizado improviso, a mais bela canção.
É o brotar da emoção, sem repetição, exclusiva interpretação. Túnica única.
Devoção
Picasso pintava duas obras iguais?
Certamente que não.
A poesia sabe, e a ela cabe dizer, bem assim, o como e o quando de seu início e de seu fim.
Dela vem o veredito,
quer pintado, quer escrito.
E eu sou só seu, seu súdito, instrumento do seu teor
Se eu, artista, a chamar,
ela perguntará
quem eu penso que sou.
É minha dona, minha loucura,
a dita criatura que domina o criador
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Nenhum tempo dedicado a Deus é desperdiçado.
O melhor investimento que alguém pode fazer
É, com toda sinceridade, aos pés da cruz, debruçado
Clamar sua atenção e a devida atenção receber.
De repente ele veio, tomou a frente, ficou no meio e como que sem pensar, uma poesia queria encomendar.
Quem diria! eu não sou confeitaria,
ainda que eu fosse,
pois minha rima é doce,
Porém, não poderia uma poesia antecipadamente te preparar,
pois não estaria preparada,
pois não estaria preparado,
Com rabo preso me sentiria,
sem saber pra onde ir, e o que diria, rabiscando palavras por valores que já recebi, eu não conceberia.
Palavras que são leves, seriam um peso
e se falam desde o coração,
expressariam só, por mim, desprezo.
Sem ressentimentos, proceda assim, então
quando as palavras do poeta lhe alfinetar o coração, e fique descansado
pois sempre que alguém gosta, dá uma gratificação, por que se sente ali, de certa maneira, homenageado.
Assim, sim, mas nunca, o que não tem preço, se pagará adiantado.
Ainda assim, talvez ouça um "não, obrigado", mas não, um "não" obrigado, pois só sua leitura já me faz recompensado.
Meu senhor, perdoe, não quero se mau ou pouco educado, guarde seu dinheiro, ache minha poesia e ajude o poeta, caso se sinta, na poesia, representado.
Tchau, obrigado.
Marcelo Oliveira
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O milho caiu
Ali, cate
Letra grega, barco chic
Alfa, iate
Ovo trabalhado, cachorro nervoso
Choco, late
A noite caía e loucamente sonhava
que, decidido, jogava as tristezas,
todas elas ao mar e as mandava nadar
Nada nadava, maré que rodava e tudo voltava, então pegava de volta, enquanto elas diziam:
"nunca mais nos solte"
"Repense a nossa importância e, depois, com alegria, volte"
O dia surgia e alegremente cantava a tristeza que quase se ia, mas ainda bem que a tristeza no sonho não nadava
Nada nadava...
~Marcelo Oliveira~
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Se uma nuvem me abordar no caminho e uma chuva forte me molhar... Um vento que me empurra pra trás e uma dor que, me tirando a paz, produz logo vontade de chorar. Espinhos me oferecem o chão e pedras começam a jogar...
Ao vencer tudo isso sentirei seu perfume, constatarei que não passava de ciúmes só porque iria te encontrar.
Cansado e molhado da chuva sequer percebi o momento, camisa amassada pelo vento... Quase não consigo chegar.
Pés feridos de espinhos.
Confesso que chorei, sozinho, e até trouxe flores só pra te provar...
Que não existem terremotos nos montes nem tempestades no mar. Não me importa se cometas cairem, nem se o sol afundar.
Mas aqui estou eu novamente, mesmo que não traga presente, com a minha presença te parabenizar.
Obrigado por você existir e mais está alegria me dá.
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Não, não, não...
Você não sabe, não tem noção
Pensa que imagina,
Imagina o que poderia ser
Mas... Se ofenda não
Estás longe do tantão ão ão
Do quanto eu gosto de você
Quem são os amigos das redes sociais?
Não. Não são os seus amigos lá, mas os amigos das próprias redes sociais, pois as mesmas são desesperadamente sós, como um grupo de whatsapp que só tem uma pessoa e tem de ser você.
O insta tentou se suicidar. O face chorava saudades de uma família que ele não tem. O telegran, o whatsapp... quando ouviram da morte do Orkut, entenderam que seus dias estavam contados.
Quem os ouvirá gritar, afinal?
Quem ajudará uma rede social?
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