•☆•Bruxelles•☆• @Little_Witch · 4 de out.

Morte

Morta

Morta. Faz quanto tempo que eu estou Morta? Fizeram anos ou meses? Estou apodrecendo com os vermes. Eu escuto sons, mas não posso falar. Queria ter cordas vocais para gritar. Meus amigos estão chorando em minha volta. Escuto eles gritarem meu nome. Vejo pastores junto à eles. Falando em queimar meu corpo em uma fogueira. "Bruxa nesse século? Ah que besteira!" Escuto o amor da minha vida. Falando asneiras. Me chamando me monstro. Eu poderia não estar Morta. Eu poderia não ser um corpo morto. Como eu morri? Como eu vim parar aqui? Não há ninguém aqui. Há uma paz e silêncio que eu não encontrei em vida. Uma sensação de liberdade. Uma visão distinta. Aos poucos eu não escuto o meu amor. Aos poucos não vejo meus amigos. Aos poucos eu não escuto seus gritos. Tudo está sumindo. Não tem nenhum feixe de luz iluminando meu caminho. Mas é um lugar com uma estética torta. Estou me sentindo bem, mesmo estando Morta. Eu até que gosto de está Morta. Se a morte é assim, de que vale a vida. Quero morrer logo. Mesmo sabendo que é um caminho sem volta. Viva eu já me sinto Morta. Então eu prefiro morrer, e continuar Morta. Não quero voltar à vida. Quero viver Morta. Quero estar Morta. Morta. —☆Bruxelles☆