Eco da minha Voz @J_Oliveira · 25 de dez. de 2025

Morte

Mortis

Batidas que antes coerentes, agora irregulares, quase estagnadas. A ausência da consciência permite ao líquido da vida vagar na lentidão da carne — casca carregada da essência que foi impulso. Já não é levado à vida: esvai-se como o fim do entardecer. Recolhe-se na frieza da pele que um dia foi morna de presença. O mármore se instala na ausência do fluxo que antes habitava. Não é dor. Ainda resta um pingo de vida, orvalho tardio. Pequenas bolhas de existência se desfazem. Sou, por instantes, limitadamente consistente. Sensível, repouso. Entro fundo no sonhar da vida. Cesso o movimento. Circular já não é opção. O fim me vê como o mais profundo dos mares: lá, já não me reconheço. Não há dor. Apenas o desacelerar daquilo que um dia foi movimento.