Coisa
Isso, feito de coisas boas Mas perfeito nas coisas más Já foi faca feita de lápis, rubra tinta Que escrevia maldições soltas Demoníacas Para quem lê em tudo o mal Com os olhos tortos, sem língua Isso cresceu como uma doença E desperta um tempo voraz Solitário, já isso, com mãos vazias Prevê solidão como hipocondria E abraça o inferno como quintal Fica em qualquer lugar que pertença Sozinho como coisa Como homem, como animal.
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