Juan Esdras @Esdras_11 · 2 de set. de 2020

Os livros

O livro na estante com corpo alvo e limpo As páginas vão passando e as letras indo A luz jovem erradeia e os aquece E isso é o que, todos os dias, se repete. As luas trocam e o monte cresce As folhas amassam e difícil parece Mas o monte cresce Na leitura contínua a poeira repousa no papel A estante balança e alguns caem Eles criam pernas e são arrastados Voltam a crescente pilha com pouco atraso O monte para e os rasgos se atenuam Finda-se, e o vento sopra leve E de cair e fracassar Os ácaros deles se apossam Porque quando livros se fecham Não voltam mais Os parágrafos se ofuscam do papel Mas dos novos livros, não apagar-se-ão jamais.