L

13 de set.

Sem categoria

Estar vivo não é só não ter morrido. É conseguir sentir alguma coisa, msm q seja só o alívio de ter chegado até aqui. -L-

2 de set. Poema

Ainda assim queimo de paixão

Hoje eu olho de longe o que já senti de perto. Senti entre meus dedos, senti o cheiro, senti o gosto dos lábios. Hoje eu olho de longe o seu cabelo enrolado, o seu andar meio torto… Hoje, olhando de longe, vejo a pinta que você tem embaixo do sovaco, a unha encravada no pé esquerdo, dentro do sapato 36 — aquele que você não lava há um mês. Hoje eu olho de longe o que já amei de perto. A dor ainda tá aqui. Eu sei que faz um mês que seu sapato tá sujo, porque faz um mês que eu lavei. Hoje eu percebi que o amor é triste. E que por mais que eu te conheça, hoje você é só mais uma estranha. Uma estranha que eu amo: que gosta de maçã, que pinta a unha de preto, que ama o Homem-Aranha, que dorme abraçada no travesseiro… e que tem aquela unha encravada no pé esquerdo. E isso rima com imperfeito: hoje eu vejo que o amor cega os olhos, tira a razão, e agora que o término trouxe de volta minha visão. Não entendo o porquê ainda hoje acordo com febre, queimando de paixão. -L-

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2 de set.

Lua

Seus olhos brilham como a lua. E mesmo vendo de longe, eu choro. É sobre fases… e eu percebo que eu só fui uma delas. Fui só uma fase -L-

31 de ago.

Sempre respiro

Eu acho engraçado o que sinto por você. É uma piada sem graça que eu não consigo entender, mas mesmo assim me arranca gargalhadas que minha barriga chega a doer. Como é estranho estar apaixonado por você… Você é aquela dor no peito que vem às vezes quando eu respiro. Repito: respiro, dói, dor no peito. Sinto-me o homem mais feliz do mundo. Dói. Repito. Mas no fim… eu sempre respiro. -L-

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24 de ago.

Aboboreiro

Falando besteira na ligação, as filosofias soltas em vão. Ninguém de fora ouve o refrão, e eu pensando que era canção — só abobrinha caída no chão. E eu, um fragmento tentando entender o que fez de mim esse fazendeiro sem noção. Qual nome se dá a quem planta? Mudando o rumo, eu sou o dono desta plantação… ou seria horta? Sinceramente, não sei. Na verdade, eu só queria falar que não sei — não sei de nada, e minha vida é muito melhor assim. Como diziam alguns filósofos, a ignorância é uma virtude. Pena que eu sou apenas um fazendeiro… ou plantador, colhedor, sei lá o que eu sou. Provavelmente sou um pedaço de cada abóbora que foi plantada. Não sei nem por que eu usei abóbora pra essa analogia, mas tá tudo bem. Tchau, aboboreiro. Leia de novo e reflita sobre esse fazendeiro.

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6 de jul.

Cicatrizes

Eu tenho cicatrizes. Hoje elas são menores, quase invisíveis. Mas eu ainda as tenho. Eu as enxergo. Talvez eu seja o único que as vê. Elas não doem mais. Só lembram que o tempo não apaga tudo. E que algumas marcas continuam vivas, mesmo quando ninguém mais percebe. -L-

30 de jun. Amor

Clarice Lispector

Qualquer um pode amar uma rosa, mas é preciso um grande coração para incluir os espinhos.

2 de jun.

Sem choro

Chorar não te faz menos homem. Mas homem não chora. Ou Chorar não te faz menos homem… mas te fazem acreditar que sim.

14 de abr. Biografia

Gosto Amargo

Agora que eu não tenho mais nada, não tenho amor, sonhos ou objetivos. Agora que eu sou só mais um parasita da sociedade, onde todos os meus dias são os mesmos: acordo, levanto, trabalho, volto e durmo… e assim sucessivamente. Percebi que eu não sou ninguém. Vou morrer igual a todo mundo, virar ossos e depois pó. Isso sim é vida. Esse é o mundo e sua pura e bruta realidade: simples, como se fosse um gosto amargo na garganta. Não tem nada de especial em viver. E quem se mata entendeu isso antes de todo mundo. A luta para viver é a mesma que vai causar sua morte. Acordar amanhã seria bom… mas não acordar seria melhor ainda. Um fim amargo como a vida. --L--

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12 de abr.

Só Mais Um

Oi, bom dia! Lembrei… lembrei da dor. Lembrei que chorei. Lembrei de um sonho que tive quando não queria ser ninguém. Hoje, perdido, me vejo triste — sinceramente bem triste. Hoje eu não chorei. Talvez porque tô trabalhando que nem um doido pra realizar um sonho que não é meu. Se fosse pra realizar um sonho de verdade, eu queria meu sonho de infância… mas esse já não sou eu. A tristeza chega de vez em quando. Não sou perfeito, sou péssimo com palavras, fico magoado fácil, e mesmo assim só queria ser amado. Acho que isso é o que todo mundo quer. Desejo normal de um ser humano. Ainda assim… eu acho que pequei. Ou talvez não. Sou só mais um. Só mais um que romantiza a tristeza pra conseguir dar algum sentido ao que dói, que às vezes se acha o único sofrendo. E mesmo sabendo que sou só mais um… continuo aqui, sentindo tudo isso. Boa noite. --L--

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