Lampejo.
Você não entende o que é ser poesia. Mesmo que eu te escreva todos os dias em versos reais demais, rimas contidas. Verdades bem mais que despidas. (Estar nua não é mais conquista). Te escrever já passou de desejo: é mais uma lembrança sórdida de um doce beijo, de-cres-cendo. — Olho para trás e não te vejo.
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