Foram tantos anos ouvindo essa palavra, mesmo no meu esforço máximo. E ainda assim só me enxergam no mínimo.
Quantas vezes eu não sei, fiquei com preguiça de contar todas as vezes que escutei.
Por mais que eu morresse toda vez ao ouvir, nunca deixei dessa palavra rir.
E agora? O que faço com essa fama?
Do que adianta dizer que vagabundo também ama?
Quando tudo que vivi foi só o entrelaçar de dois corpos frios numa cama?
Vagabundo, pra'queles que nunca me deram uma mera chance. Eles não entendem que do radar deles, eu não tô no alcance.
Vinguei cada letra dessa palavra, pra mim não existe porta que não se abra. E não tem quem possa dizer que eu vivi embaixo da sua aba.
Ouvi de parente e de gente desconhecida, mas o importante é que nenhuma delas viveu minha vida. Pois eu carreguei todas as minhas lágrimas, como bagagem em uma mochila.
No semáforo sou palhaço e nas calçadas vendo artesanato. Nunca meti o louco em ninguém e nunca roubei nada que não pudesse ser conquistado.
Apenas um sorriso, um olhar e um muito obrigado.
-A.P.
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Você já se perguntou quantas vezes alguém pensou em morrer durante o dia?
Quais foram as formas imaginadas, tentando achar uma saída desse labirinto chamado vida?
Pois hoje eu já pensei 13 vezes em formas diferentes de morrer, e todas elas tinham o mesmo resultado.
E nem uma delas eu saia salvo, não seria salvo.
Talvez a vida seja uma viagem com passagem só de ida, quando a gente acha que é uma corrida. Não tem voltas, mas apenas uma estrada com curvas, subidas e decidas.
Quanta vezes você pensou que podia salvar a si mesmo?
Eu penso 13 vezes todo dia, mas lembro que não tenho salvação.
E se eu me rendesse a tenção, com uma corda no pescoço ou uma faca no coração?
Talvez eu apenas devesse mergulhar num lago frio, com correntes nos punhos e pés. Prendendo a respiração até perder o ar, ou talvez devesse ser no mar?
Pular de uma ponte sobre a rodovia ou beber remédio que não tenho guia?
Talvez tudo de uma vez, ou cada uma, uma vez por dia?
Eu ainda assim teria salvação, alguém por mim choraria?
Ou será que deveria ficar dias sem comer ou beber água? Dizem que seriam 3 ou 5 dias, isso resolveria?
Eu não tô decidindo ou escolhendo, apenas tô pensando.
Será que alguém passaria dias tristes e por mim chorando?
Porque me importo com isso, quando no fundo ninguém vem se importando?
Se eu deixasse de dizer para todos que estou bem ou mal, alguém se preocuparia?
Se eu fizesse mais piadas com isso, alguém riria?
Tenho pensado em morrer todos os dias, pra ser mais exato 13 vezes ao longo do dia.
-A.P
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Aqui jaz um poeta, aqui jaz um amante.
Aquele que enfrentou as tristezas e transformou lágrimas em diamante.
Sem sombra de dúvidas foi intenso até em seu último suspiro, verdadeiro até com seu maior inimigo.
Carregou todas as pedras que contra ele jogaram, caminhou por milhas e milhas. E com o peso delas afundou no sombrio da depressão.
Não se culpem, pois foi escolha própria aceitar todos os açoites em forma de insultos.
Foi por vontade própria que mergulhou no lamaçal da solidão e ali se desfez.
Aqui jaz um filho, um irmão e um amigo. Aqui jaz meu próprio inimigo.
-A.P
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O que fazer quando ao olhar no espelho e ver que tudo que restou de mim são apenas marcas de lutas que não devia ter lutado, lágrimas que não mereciam ter rolado e tristeza expressa em um rosto fadigado pelo tempo?
O que dizer a esse reflexo abatido pela depressão cotidiana, pelas angústias outrora vivenciadas e pelas ansiedades de futuros apenas imaginados?
O que sentir ao perceber que não há mais tempo restante, que o amargor não está apenas no palato e sim na alma?
O que escolher quando já não restam mais opções e que a única existente é deixar de existir?
O que ser, após entender que não fui nada além de um instante efêmero em histórias por outrem vidas e que não serei nada além disso?
Quando tudo que resta de mim são apenas cicatrizes esboçadas na tela empalidecida da minha pele já torturada por escolhas que não tive direito de fazer?
O que pensar no momento em que se sente desvanecido e vencido pela desilusão?
Pois tudo que restou de mim é apenas a triste história de desrespeito constante e incredulidade ao respeito dos meus anseios.
Hoje não sou um terço do que já fui e não há a mínima chance de ser o que sonhei quando ainda tinha motivos para tal.
Se a esperança é a energia fugaz que imprime nossa força de vontade. Posso dizer que já me sinto exaurido de qualquer motivação impactante e pungente.
Não há mais a menor perspectiva de futuro para quem sequer pode viver o próprio passado, serei eu a lembrança de um sonho infantil que não conseguiu se estabelecer e fazer-se concluso.
Agora obsoleto e esquecido, embriagado nas amargas lágrimas da solidão encontro meu eu, desolado e esmiuçado pelas escolhas algozes dos que comandaram o meu livre arbítrio.
Já não resta nem mesmo a ilusão reconfortante que nas noites embalavam meu sono, apenas restam olhos marcados pelas olheiras traumáticas da insônia e o fraco palpitar de um coração estraçalhado.
Mas esse é o triste preço de uma vida disposta aos que me cercavam e esquecida por quem a devia conduzir, levarei comigo a inveja de ser minimamente feliz.
-A.P
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Tô cansado e não é só fisicamente. Exaurido até o último pensamento, exausto de viver correndo contra o tempo e o desgraçado sequer para um pouco.
Preciso de fôlego, como se estivesse me afogando nesse mar de angústia, tô fodido e nem é de um jeito que daria para sentir prazer. Mastigado pela cruel mandíbula da insatisfação, escarrado e cuspido no chão.
Às vezes me pergunto se é justa toda essa ingratidão, de que vale todo esse esforço em vão?
Não consigo me equilibrar nessa corda bamba de incomodação, inquieto, sigo em silêncio perdido no vácuo da solidão.
Tentei ser como disseram, ame o próximo como a ti mesmo e em troca recebi desilusão. Não respeitaram minha dor, não se importaram com meu coração.
Rasgado ao meio feito um trapo velho e sem valor, me questiono se ainda existe amor e qual deveria ser o seu sabor.
Invalidados estão meus sentimentos? Ou foram falsos todos esses momentos?
Não me importo mais com o sofrimento, porque com ele aprendi que ninguém tem o mesmo comprometimento.
Queria bradar que de agora em diante seria diferente, mas sinto que não há mais "daqui pra frente"...
-A.P
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Escrevo poemas, poesias e até mesmo livros para te dizer o que sinto.
Escrevo noites e dias e em nenhum verso eu minto.
Prefiro morrer, que não dizer tudo o que sinto. Se precisar pixar todos os muros da cidade, eu pixo.
Como já disse o poeta, "eu sou mesmo exagerado". Disposto até a mudar cor da lua, tudo que me garanta ao seu lado.
Só queria que soubesse que eu sou assim; Romântico, apaixonado e exagerado.
-A.P
Engraçado como gostam de desperdiçar segundas chances, não bastassem as primeiras. As segundas se tornam irrelevantes.
Fazer o que, se a vida é abundante. Não repare no tempo perdido, só nos instantes.
É um ciclo frequente, se dispõem em promessas não cumpridas.
De forma inconsequente, deixam todos os "Olás" se perderem nas partidas.
Sorrisos em vão, declarações sem sentimento.
Como já disse um grande poeta, são apenas palavras ao vento.
Momento, me sinto em desalento. Não há expectativas que fogem ao sofrimento.
Intenso, tudo que vivi por escolha. Me torturam o pensamento.
A agonia de ser rejeitado, não supera a dor do desalento.
Atento aos meus últimos momentos de sofrimento.
-Anderson Palma
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E eu, que já cantei Jorge Benjor, recitei Djavan.
Pensei que sabia reconhecer o amor, mas na verdade estava cego pela dor.
Já escrevi cartas e poemas, poesias e até canções.
Acreditei que poderia dizer te amar amanhã.
Rimas sem sentido, poesias sem sabor.
Ontem eu sorria apaixonado, hoje chorei por amor.
Acreditei identificar no seu olhar uma paixão, mas na verdade era só um vislumbre da minha queda ao chão.
Saboreei cada segundo ao seu lado, me deletei com cada sorriso.
Me afoguei com minhas próprias lágrimas, pois como poeta não aprendi o que é amor.
Me surpreendi com cada gesto do universo para que eu ficasse, fui feliz quando soube do seu desejo.
Agora só me resta do meu coração, o seu despejo.
Não irei te desprezar, talvez, não sei ao certo.
Talvez devesse ter deixado de lado qualquer respeito, mesmo assim sua indiferença ainda dói no peito.
Me arrependi, pois sou suspeito.
-Anderson Palma.
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Vou propor o seguinte, me dê sua mão por um instante.
Peguemos a primeira estrada, sem destino próximo ou distante.
Vamos ser soltos e presos num sentimento constante.
Por tempo indeterminado, mas de prazo inconstante.
Sem começo ou fim, algo intenso e incessante.
Parece tedioso como a tarde de domingo, mas no fundo é interessante.
Vamos ser só eu e você, na nau do tempo flutuante.
-A.P
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Me sinto presos nesse desespero, sinto desprezo, de mim mesmo.
Eu me desprezo, me detesto. Como querer que não faça o mesmo?
Me odeio a cada segundo.
Pois sou eu o responsável pela minha automutilação?
Me dói saber que vais partir, me entristece tentar me iludir com a salvação.
Medo, tudo que tenho é medo, não tem um mísero momento do meu dia em que não haja medo.
Desespero, desprezo e medo.
Vivo me debatendo em pensamento tristes e raivosos, me cego de ódio e me entorpeço com o ciúmes, ao ponto de perder a razão.
O meu medo te afasta, pois também tens medo de mim.
Pois é assim que tudo acaba, um poeta morto porque não soube amar.
-A.P
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