Lua @Akaai · 2 de dez. de 2024

Os 43 e o Meu

Hoje durou muito, pai, durou mais do que eu queria. Olhei para o calendário e percebi: é 1º de dezembro, e você não está aqui. Fazem 18 dias que se foi, e o mês virou sem você. Sem a sua voz perguntando: "Cadê o truco? Cadê o churrasco? Cadê o bolo pra acender a vela?" Os 43 chegaram, pai, mas você não está para comemorar. Lembro daquele aniversário aos 33, quando a gente riu do juízo, colocando a vela de 4 no bolo e você disse: "Juízo? Nunca vou ter isso." E agora, pai, eu penso, você partiu antes de descobrir o que era juízo, antes de brincar com a ideia de que talvez, só talvez, aos 43 ele chegasse. Cadê você, pai? Cadê para levantar todo mundo, acender a churrasqueira, e fazer o dia nascer mais leve? Dia 2 é meu aniversário, mas como eu comemoro, carregando o peso de não ter mais você? Eu vou tentar, pai, juro que vou. Vou cortar um pedaço do bolo, um pra mim, outro pra você. E mesmo doendo muito vou lembrar de você, porque, mesmo longe, a festa ainda é nossa.