Métrica.
Métrica.
Olhos fechados.
Achados.
Caos causou as causas.
Piscar dos olhos.
Hipocrisia de colar.
O mesmo que te enforca.
O surto do surdo.
Fudido dos barulhos.
Matéria.
Matéria.
Teria se não fosse foda-se.
E isso não te tornará fraco.
É simplesmente a forma inadequada.
Egos inflados.
Qual falado?
Me diz o seu lado?
O que fará quando a verdade for revelada?
Seus olhos já velados.
Suas almas comrropidas.
Favoráveis são seus pecados encarnados.
Que trás o ódio, as mágoas.
Lágrimas inerentes.
Sofrer, só.
Previsto.
Dado em conta essa tal "profundidade" humana.
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O que se torna escrever, quando você é a escrita?
Quando você sabe todas as letras?
A noção perde a calma, e a fúria aparece, e ela desmascara, e ataca.
Separadamente de forma única.
O que esperar de algo que não temos escolha?
É aceitar?
E as revoltas?
O que fazer?
É esquecer?
É esquisito.
É a temática, porém temo.
A ética.
É o caso quebrando cálculos.
Qual a causa?
A sensação não sacia.
Aqueles pensamentos perpétuos.
As malícias, aquelas.
As carícias, intituladas verdadeiras.
A facilidade de ter, e depois não querer.
E eu fico à mercê.
Mas porque o sentimento foi diferente?
Se o resultado é o mesmo?
As sequelas brilham.
Eu me retraio, me calo.
As coisas antes lindas, hoje em dia não são mais.
E então, onde está a beleza?
Uma arte perfeita.
Eu sou apenas a moldura.
Às vezes peco em querer a beleza errada.
Do que faz a dignidade?
De máscaras?
Os falsos sempre encontram sua arte.
Os que se sacrificam, nunca ganham suas medalhas.
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É a rainha da alma.
Ela tem tudo que necessito.
Quando estou ruim.
Ela é meu sinal de fumaça.
Ela é minha fruta proibida.
Minha neurótica.
Escolhendo a guerra invés da paz.
Ela é minha medalha.
Ao seu lado venço todas as batalhas.
Sem atalhos, sem cacos.
Eu cortei a tristeza em mim.
Sua energia me serviu como cura.
Sua essência foi essencial para me descobrir.
Antes era eu carregando o mundo.
Hoje o mundo nos obedece.
Ela quis e disse calma.
Então lancei a sorte na arte.
Sendo a arte o seu corpo.
Os prazeres dos céus, foi a sensação de quando te vi naquela noite.
Mesmo sabendo da tua beleza, foi difícil segurar de forma regular minha respiração.
Beleza do amanhecer, sensibilidade das noites.
Ela, é...
Inesquecível.
Inimaginável.
Isso é amor?
Isso é amar?
Qual que é?
....
Somos só nos.
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Diversas formas de narrativas.
Quando nos amarramos em falsos versos que foram ditos.
Enrolando o coração com laços e fitas.
Que entregue via expresso, amar eu preciso.
Aprecio suas intenções, digo sem nenhum receio.
Mas só quero saciar esse terrível desejo.
Quero o beijo mais molhado que puder.
Só quero me entregar da cabeça aos pés.
Não importa as condições que me leva para você.
Apenas você, você me terá por completo inteiro.
Sem palavras, sem noção.
Apenas coesão.
Intitulado.
Que mostra como é ser altamente podre.
Que mostra a purificação como um tema de acessão.
Os achados estão perdidos nesses lindos momentos da vida.
Emocionalmente corrompidos.
Guiados por suas bocas imundas.
Inundando com clamor as piores tendências.
Se perdem para o prazer, se fazem pelo poder de possuir.
Posso ir?
O poço nunca foi tão fundo e cheio igual como está agora.
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Dizem que somos iguais.
Até que ponto isso pode ser considerado?
O que nos leva pode nos trazer?
A distinção é primordial para "ser humano".
A caracterização dos "normais" nada mais é que a padronização sendo implantada.
A beleza disso, apenas é.
E isso te pune.
A igualdade é espécie rara.
Casa de espelhos.
Claro, não somos especiais.
Ninguém é de fato uma pessoa muito além das outras.
Inteligência, força, beleza, dinheiro.
Isso não muda, você não deixa de ser um alvo.
Intelectualmente, blasfêmia.
"Iguais", aonde?
Ilógico.
Mental, e a nossa parte emocional, é o que descarta "ser igual".
Interpretações.
Validações.
Avaliações tão pouco nos torna superiores.
Mas se te mantém a pa.
Isso faz você refletir, faz pensar.
Você para de ser o refém.
Você para de ser o opressor.
A quantidade imensa de filósofos antigos.
E a crescente dos filósofos (pensadores) modernos.
Mostra as deformidades, as irregularidades.
Que viver e pensar é ambíguo.
E sistematicamente alterado.
Infinitas informações, poucas escolhas.
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Quantas vezes vou terminar?
Qual é dessa mina?
Quando te penso só quero surtar.
Cadências, ela é algo diferente.
Um ser estudado pela ciência.
É foda isso, tudo é conduzindo pela confusão do teu sorriso.
Ela tem ciência disso.
Que faz meu respirar saltar, penhascos saltar.
Ela me detém.
Eu passo de rasante nessa pista cheia de curvas.
Ela e eu, levando tudo que o rastro deixa para trás.
O cheiro da felicidade é agridoce.
Agradável ao ponto cego.
Quem diria que isso seria possível?
O pião que derrubou o Rei.
A magia que age.
Qual o truque?
Nunca será revelado.
Bem escondido, igualmente como a máfia cuidaria.
A pergunta real é.
Quanto tempo esse sorriso duraria?
Eu preferia o improviso do não acontecido.
A Realidade ressalta a alta urgência deliberada de todas as coisas irreais canalizadas e submetidas em anos de inatividade cognitiva real sobre nós mesmos.
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Eu tenho que me conformar.
Eu tenho que me firmar.
Saber que saber não é saber.
Desistir ou insistir?
No fundo sei o que fazer, ou acho.
Ela não virá.
Ela pode até existir, mas você nunca a verá.
Respirar.
O restante desse ar.
Amargo, amar algo.
Não acontecerá.
Eu nunca poderia amar.
Eu não terei as experiências de casais.
Eu não vou ter alguém para admirar, apoiar, escutar, compartilhar, abraçar, resolver problemas.
Nunca saberei como é saber que alguém está contigo, realmente.
Tudo por não ter.
Não ser.
Não entender.
O tempo vive e você fica.
Eu vou olhar para trás, e não terá mas nada.
Tenho medo disso.
E o medo paralisia.
E então, eu escrevo.
Apenas isso, como a merda de uma lista.
Como se isso fosse parar.
Os dias ainda irão passar.
As lágrimas continuaram cortando meu rosto.
O sofrimento é algo lindo.
As dores florescem abundante.
A falta de não ter amor é perfeito.
Não ter ninguém para poder olhar nos olhos é muito bom.
Ficar sozinho é demais, é ótimo.
Eu realmente, verdadeiramente amo ser sozinho.
Não ter alguém, isso é o paraíso.
E todos os dias antes de dormir, para não se sentir completamente sozinho e triste.
Eu invento uma história conhecendo alguém.
Ela me abraçando, e gostando de mim.
Isso me deixa menos triste por alguns instantes.
Por que depois a ficha cai, e percebo que é só imaginando que vivo isso.
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Quem eu quero enganar?
A mim?
Bobagem.
Eu sei de tudo que estou pensando.
Cessando.
Cavando.
Vagando.
Pingos de sangue enquanto ando.
Um rastro crasso.
Um caminho para meu castelo de nuvens.
Eu procuro minhas asas.
Minhas?
Obviamente não.
A procura do acreditar só acrescenta.
Tento crer, prós e contras da cura.
Mas nada dura, nem a pura.
O tempo vive, você fica.
A pausa do perdido, a dor ferve.
A mente consola o coração, enquanto a alma acalma o espírito.
É triste.
Você tenta se manter.
Mas lembra que tudo que tentou não funcionou.
Você lembra que mesmo assim tem que continuar sendo forte.
É como se cortar e ao mesmo tempo vim costurando.
É perigoso, eu sei.
Tudo muda se nada fazer.
Nada fazer muda tudo.
Tudo fazer não muda nada.
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Ela gosta de mim.
Muitas vezes não quer dizer nada.
Várias multas por te amar tão rápido.
Meu coração tremeu pela possível verdade.
Ela gosta de mim.
Mas eu não sou nada.
Ela seria minha única conquista realizada.
Meu kit de primeiros socorros.
Minha cat por toda vida.
Sete vidas.
Aos poucos menos tenso.
Sabendo que nem em três dimensões você me amaria.
Já rezei umas trinta AveMaria.
Nem sei rezar.
Mais por você me ajoelharia.
Dimas mais caro da joalheria.
Meio vida louca.
Mais por você valeria.
Ela gosta de mim.
Em quais realidades isso seria possível?
Pensamentos suicidas.
Seguindo firme.
Igual um gordinho atrás de rosquinhas.
Nada me diferencia disso.
Meu coração é um ônibus.
Tentando estacionar em pessoas vazias.
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Já não sei se sentido sou.
Qual sentido vou?
Que sentido as coisas tomou.
Tudo se torna fim para mim.
Menos uma flor no meu jardim.
Éden hoje é escuro.
Diga algodão.
Poem fogo na vela.
Sem Eva.
O mal está em todas as ocasiões.
Já doei todo sangue do meu coração.
Derramando.
Ser amado.
Não pode ser amador.
Você tem que conhecer a dor.
Amadurecer.
Para quando for "amar" que seja puro.
O "amor" é burro a ser domado.
Coloque cela.
Não seja preso.
Apesar que "amar" é crime.
É pesado.
Nenhuma dieta resolve.
Muitos optam pelo revólver.
Se for assim sem se envolve.
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