Bec Blake @BecBlake · 8 de jan. de 2021

O poeta

A cada verso que escorregava de seus dedos para o papel (Um guardanapo antigo que encontrou no bolso) Uma lágrima diferente e pesada desmoronava, deslizando por seu rosto. O poeta, já tão sofrido e ressentido. Suas cicatrizes, que talvez não tenham se curado totalmente. Ardia em seu peito a angústia. A tristeza o feria. E por mais que não quisesse logo ele se entregaria. E já fazia tempo que nada lhe importava, a não ser a poesia. Nem a primavera lhe sorria. Sem sossêgo, Sem porto para voltar, Ele escreveu um último poema. O último. E então se entregou. E nunca mais viram ou ouviram falar do velho poeta. Que deixou de existir. Bec Blake🖤