Aqui estou , poeta amador.
Sem motivos nos separamos.
E quando te gritei e chamei
Estavas longe , longínquamente longe
Enquanto eu gritava em prantos por seu nome.
Desisti , tentei te procurar
Depois de muito tempo estou aqui a te reencontrar
Mais bonita , mais esbelta , mais tudo.
O tempo te fez bem , doce criança.
Enquanto estou , ainda ,como um louco a te amar.
Peço perdão por não ter estado lá.
Por não ter ficado e te acalentado.
Ela passa pela rua...
Damos de cara , mas esta não mais me reconhece.
O tempo fecha e tudo termina num trágico ato.
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A solidão, não chore por ela , se acostume com ela
Solidão que nos faz doer o intorno da alma
É como uma agulhada fria e gelada
Gostamos desta sensação de sentirmos os seres mais solitários do universo
Mas com o tempo minha cara percebe se que sempre foi assim , nascemos sozinhos dum único útero e morreremos sós num único caixão
Sorria em meio a solidão
No frio opressivo da noite ouço ao longe a sirene do farol
Seu som é estrondoso como duma criatura bestial
Que faz de nós , meros mortais , sentirmos em alerta dum perigo desconhecido
Pouco se sabe sobre o farol , mas muito se diz como se àquelas terras fossem amaldiçoados por deuses ancestrais, donde nenhun marinheiro sonha jamais pisar
A luz no topo é como um olho que observa o mar turbulento e melancólico
O farol dizem ser o portal para o inferno donde minos , juiz infernal, aguarda as almas à chegar
Seja verdade ou mentira só sei que uma áurea maligna assola aquele lugar.
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Quem matou o romantismo dos velhos tempos ancestrais ?
Amor gorduroso e aprisionador que pessoas morriam por tal
A pergunta não há resposta que valha
Talvez a tecnologia o matou , vou dizer , sem perceber o assassino anda nas ruas frias de SP
Encapuzado entre becos e vielas , amor que nem água , frágil e sem forma , se evapora na terra
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Em entrevista com a BBC o escritor Alexandre Ivanov disse :
Senhor Ivanov , você é bem quisto na academia de letras além de fazer bastante sucesso com o público em geral , como você consegue conciliar as duas coisas conquistando ambos os públicos que se diferem muito em demasia ?
Sabe , eu nunca quis conquistar o a admiração pela academia e nem do público em geral. Eu apenas escrevia o que queria escrever, mas fazendo isso com esmero como de um escultor. Se esse sucesso veio até mim foi por consequência do meu esforço como escritor
O senhor já aos 60 anos pensa em aposentar da escrita ? Porque o senhor já tem um grande renome , seus livros vendem que nem água
Vou lhe dizer algo , aposentar é uma opção, mas viver um minuto sem escrever seria das maiores torturas que eu poderia receber , preferiria a morte a parar de escrever , porque esse é meu compromisso como artista dessa nobre arte. E o seu leitor ?
( Tudo aqui retratado é pura ficção, nada aqui retratado aconteceu de fato)
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Na noite silenciosa e etérea, está em seu quarto Marie que da janela larga e aberta olha os céus cheio de estrelas . Seus olhos são grandes, cintilantes e curiosos diante daquela inexplicável imensidão chamda cosmo. Sem medições ou teorias abstratas , as estrelas são belas e isto basta.
O tempo voraz come as garras do leão
Faz a terra se auto devorar ao criar,
Come as presas do tigre na adequação
E faz até a vida da fênix se queimar,
Alegres e tristes estações nas rotas
Ao que murcha, faz crescer novamente,
A selvageria cai e uma amizade brota
Mas preciso esquecer um erro dolente,
Não graves teu tempo em minha feição
Nem faças linhas com uma pena antiga,
Deixes a via em purificada concepção
Para que a sucessão do belo prossiga.
Oh tempo, apesar de tua dura atitude
A minha poesia sempre terá juventude.
ESCRITO POR WILLIAM SHAKESPEARE
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Poesia , para quê fazer poesia ? Se pergunte você
Não existe razão para fazer poesia
Poesia é algo que se faz mesmo não tendo um fim útil
Poesia é como o nascer do sol
O broxar das rosas
O orgasmo feito no ato
Um gol do time querido
Poesia é um inutensílio que fazemos porque fazemos
Porque faz parte da vida e a vida reside nos atos mais simples , desde o lavar uma louça, ao tomar um café, ao conversar com a pessoa amada
Coisas essas que não tem um porque ,porque não precisa
Poesia , apenas faça poesia
Com amor Alex.
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Observo na parede quadros de meus antepassado
São pessoas que carregam no face tom sério
Talvez fosse comum a gente dessa época
Em suas fotos parecem querer dizer algo no olhar
Como que a dizer "Vivi porém a vida não foi doce comigo"
Resta me porém lamentar.
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Grandes são os desertos, e tudo é deserto.
Não são algumas toneladas de pedras ou tijolos ao alto
Que disfarçam o solo, o tal solo que é tudo.
Grandes são os desertos e as almas desertas e grandes —
Desertas porque não passa por elas senão elas mesmas,
Grandes porque de ali se vê tudo, e tudo morreu.
Grandes são os desertos, minha alma!
Grandes são os desertos.
ESCRITO POR FERNANDO PESSOA
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